И лишь искусством способны дышать...

Мы шли строками,
Как юродивые,
Штрихами мыкались,
Как калеки,
А Все - под Богом!
Нам ли выбирать?

Но что страшнее?
Знать и мукою?
Или совсем не знать?

Что ты моё - утро...
А я твоя - ночь...


Рецензии