Не пиши мне стихов, не держи моих рук,
Не корми меня больше фрустрацией.
Ты меня разбери как запойный хирург,
Чья рука точно дрогнет при операции.
Натяни мне на шею верёвки колье,
Затяни её крепко, потуже.
Врач пропишет микстуры, постель -
Я больной, я ужасно простужен.
Он поймёт этот стих и его разберёт,
Только скажет: всё мимо кассы.
И я буду пьяницей, что разинув рот
Изрыгает слова, точно рвотные массы.
К чёрту всё, мы уедем вдвоем,
Мы запарим горькие травы,
Чуть покурим, не морщась запьем,
Нам по вкусу что порох, что сахар.
Не пиши мне стихов
© Copyright: Шевченко Юлия, 2024
Свидетельство о публикации №124082406019
Свидетельство о публикации №124082406019
Рецензии