В августе

В АВГУСТЕ

В августе сад предстает в апогее своем:
зрелый, вовсю распустившийся буйным цветеньем.
Клумбы пестрят лепестками, что сдали внаем
рою пчелиному — вьются над каждым растеньем.

Труд кропотливый они выдают за игру.
Словно шутя, хлопотливую эту опеку
в танце над каждым цветком ароматным берут,
с той беспрерывностью, что не дана человеку.

Гул их задорный от клумб долетает до лип,
сладкопахучих и этим слегка утомленных,
что выдает каждый вздох, каждый стон или всхлип
чуть постаревших за лето их веток зеленых.

Всё это дышит в саду и живет вместе с ним,
блещущим после недавнего ливня и бури.
Всё это в красках цветет без оглядки на зим
мертвое царство, что было и здесь еще будет.

Как всё продумано в нем, как разумно и в лад!
Жизнь не противится краху, а радости — горю.
Вдруг понимаешь, что Бог — это в августе сад,
яркому солнцу и тихому полдню покорен.

Бог — это тот, кем дается земле красота.
Не навсегда, но со стойким ее повтореньем.
Бог — это к ночи взошедшая в небе звезда:
та, что с высот за своим наблюдает твореньем.


1.08.2024