Завтра точно нарисую на заборе белых чаек,
Пусть висят себе печально, не летают, не кричат.
Пусть подумает прохожий,
Кто же был тех чаек автор,
Почему рука дрожала,
По каким морям скучал.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.