Иссякло сердце
И не льются рифмы
На белоснежный
Так зовущий лист.
Ведь лишь туземцы
Верят в свои мифах,
Что мир безбрежен,
И в нём каждый чист.
Но мир свернулся
В грязный чёрный шарик
И свой последний
Хочет сделать шаг.
Вновь замахнулся,
Чтобы в цель ударить,
Молох - зверь медный,
Бог-антропофаг.
А мысли в струпьях,
И порвались струны
Когда-то нежных
Неподдельных душ.
Живые трупы
Вяло пишут руны
И, как невежды,
Умножают чушь.
И в слове скифы
«И» на «у» сменили.
И обсмеяли
Тонко суть молитв…
Пробьются рифмы
Из дорожной пыли,
Горящей стали
И кровавых битв.
Иссякло сердце...
© Copyright: Пётр Гаврилин, 2024
Свидетельство о публикации №124082302553
Свидетельство о публикации №124082302553
Рецензии