Спасибо, неумелый мой художник,
За то, что снова водишь за собой,
Ещё листве дошёптывает дождик
Историю о жизни проливной,
И на кустах брусничных паутина
Поблескивает влажным серебром,
Но посветлели мокрые осины,
Обласканные теплым ветерком,
И на бугристой тропке подсыхает
Под солнышком сопрелый листозём.
Спрошу её, она, наверно, знает,
Куда с тобою к вечеру придём.
Спасибо, неумелый мой художник...
© Copyright: Вячеслав Арасланов, 2024
Свидетельство о публикации №124082201727
Свидетельство о публикации №124082201727
Рецензии