Что, дружок, напортачил снова,
Там, где следовало помолчать,
Вякнул,ни в строку вставил слово,
И на лоб получил печать.
Заклеймённый – куда же сунешься?
За версту станут все обходить,
И пустынными станут улицы,
У нас любят других судить.
Сверху спустят негласно довод,
И пошла губерния писать,
На наковальню бросят под молот,
Будут рихтовать…
Если будешь на своём настаивать,
Отрихтуют,как бог черепаху,
Не узнала бы даже родная мать.
Слава Богу времена не те,отправили бы на плаху.
Что, дружок, напортачил снова
© Copyright: Юрий Михайлович Борисов, 2024
Свидетельство о публикации №124082201229
Свидетельство о публикации №124082201229
Рецензии