Куда-то удалилась Муза...

Куда-то удалилась Муза,
Давно не пишутся стихи...
Я стала для неё обузой?
Мои творения плохи?

Не хочет быть моей подругой?
А может в отпуске она?
Под ласковое Солнце юга
Уехала? Увлечена

Там ярким молодым брюнетом...
Продлить решила свое лето?..
А я грущу под дождик серый,
Стих сочиняя неумелый...

А там, на юге, 30 плюс...
С брюнетом, в обществе медуз
В волнах резвится Муза злая,
О прежней дружбе забывая...

А я, пожалуй, зря решила,
Что с Музою пишу я мило...
Несу я бред, и мрак, и вздор...
Мне как поэту приговор

Нелестный многие дадут
И в порошок меня сотрут...

А может, в живопись податься?
Пустое... Мне уж не семнадцать,
Чтоб начинать учиться живо
Как кИстями писать красиво...

Короче, буду двигать грузы,
Как вот уж два десятка лет...
По вечерам сгоняя пузо
На танцах... И смотреть балет

По телеку... Мечтать украдкой,
Как с грациозною повадкой
Я б танцевать могла на сцене,
Писать стихи, и на колене

Шедевры маслом создавать...
Пойду с котёнком поиграть.
Ну, нафиг творчество моё,
Когда мяукает зверьё

И хочет поиграть, покушать,
Понежиться, мурлыкнуть в душу...
Спущусь в реальность без остатка,
Не стану в облаках витать...

Заброшу кисти, лишь украдкой
Вздохну, и снова, и опять...
Ну, почему уж жизни осень
Пришла... Мне скоро сорок восемь...

Простите, только сорок семь!
Хоть за окном дождливый день...
Быть может, завтра будет Солнце?
И Муза постучит в оконце???

И пусть пишу я неумело,
Но стану пробовать я смело
Картину маслом рисовать,
Стих, угловатый хоть, слагать...

И радоваться, что мне сорок шесть!
А значит, время ещё есть:
Успею всё я на работе,
А вечером в души полете

Создам шедевр я живописный,
Стих напишу эквилибристный...
Вполне довольная потом
Спать лягу с шерстяным котом...

P.S.:
Друзья, поверьте в свои силы!
Жизнь нам дана ведь неспроста!
Вы пробуйте, что душе мило!
Иначе станет жизнь пуста...