Кто-то умер, кто-то не родится...
Где-то остро, где-то пелена...
Время пробивает нас, как спица.
Будничной становится война.
Привыкаем ... Строчки с именами...
Переходим новый болевой порог.
И никто не знает, что же будет с нами...
Иногда мне кажется, что даже Бог.
Вышли мы из под его присмотра.
Накопили множество грехов.
За века завет почти изодран,
В этом, самом лучшем, из миров.
И кричит земля : Я так устала,
Отдохнуть хочу, верните тишину!
И начните думать, для начала.
Посмотрите, сколько горя я тяну...
Кто то умер, кто-то не родится.
Ненависть стирает все живое на пути.
Очумелый мир, как психбольница,
Из которой никуда не уползти...
Кто-то умер, кто-то не родится...
© Copyright: Торри Бэк, 2024
Свидетельство о публикации №124082106493
Свидетельство о публикации №124082106493
Рецензии
