Сон

Нет ничего о войне
В памяти детской моей,
Но повторяется мне
Сон, будто встречусь я с ней.

Страх мне уже не к лицу.
Тьма вдруг запела мне здесь:
«Я твоему же отцу
Пела похожую песнь».

Холодно стало руке
Руку другую держать.
Я на родном языке
Буду и петь, и молчать.


Рецензии