Погиб Поэт — невольник чести,
Писал Стихи, писал в века,
Не для наград и глупой лести
Прицельно бил, как из "АКа".
Но, то ли кончились патроны,
Идеи, мысли, глубина...
Травить стал жалом скорпиона
Как после крепкого вина.
Пенять, что люди все — людишки,
Весь мир — бардак, на Солнце — грязь,
Всё тонет в мелочных делишках...
И только он — Герой и Князь!
С упорством бабки на скамейке
Он обсуждает женский пол.
А сплетен о чужих семейках —
Тут отдыхает интерпол.
Ну что сказать? Конечно жалко,
Ведь был, воистину, Поэт —
Писал стихи прочнее балки,
Как Прометей — нёс людям Свет.
Погиб поэт... А что осталось?
Невольник комплексов своих,
Былого — рудименты, малость...
Померк, потух, почти затих...
Погиб поэт
© Copyright: Геннадий Царегородцев 2, 2024
Свидетельство о публикации №124082103385
Свидетельство о публикации №124082103385
Рецензии