У Августа прохладная ладонь,
от первых яблок, от росы на травах.
О, друг мой, как вы были правы,
что лето в осени утонет –
идёт на убыль столько дней,
а я пытаюсь, я пытаюсь
сама с собой наедине
себя уверить – не летаю!
И даже строчки – дань привычке
порою с вами говорить,
делите грусть мою на три,
я весела подобно птичке.
Что из того, что жизнь на спад,
что было больше, чем случится,
сквозь все печали свет лучится,
не зелен ранний виноград.
У августа хороший нрав –
он остужает постепенно
и пьёт коленопреклоненно
росу прохладную из трав.
Что из того, что жизнь на спад...
© Copyright: Джемма-Мария, 2024
Свидетельство о публикации №124082102193
Свидетельство о публикации №124082102193
Рецензии