О, не смотрю на лица я,
Мой выбор – невысок.
Ко мне вошла полиция,
В мой бедный уголок.
Наручниками скованный,
Я с ужасом глядел,
Как дяди-участковые
Творили безпредел.
Разбили драгоценное
И выпили до дна.
А я твердил, простреленный:
«Она моя, одна!»
А после, по теснёному
Цветастому ковру
Меня тащили. Стонами
Я вовсе им не вру,
А плачу, что единственный
Достойный гражданин
Погиб во тьме таинственной
И всплыл - промежду льдин.
19 августа 2024 года.
Смерть
© Copyright: Михаил Аблаев 4, 2024
Свидетельство о публикации №124082004765
Свидетельство о публикации №124082004765
Рецензии