Бабочка

Медленно в ночи и томно
Вновь по памяти бреду.
Не могу никак припомнить,
Было все, в каком году?

Вечер в синеве растаял,
Круг луны как абажур.
Ветер фонари качает,
Насадив как на шампур.

Знать судьбы стезя такая –
Трепетать в стекле претит.
Мотылёк  тьму рассекая,
К своей бабочке летит.

К фонарям лететь или же
На гаражную свечу?
Надо к той, что сердцу ближе,
Про которую молчу.

До рассвета накрывались
Паутиною любви.
Но другое что – стеснялись,
И не клялись на крови.

Ты никак не называла,
От чувств юности горя,
Неумело целовала,
Ничего не говоря.

Жаль свеча лишь только тлела,
Освещая в чувствах брешь.
С мотыльком другим взлетела,
Не оставив мне надежд.

Лишь хватило только места
Где не мёрзлось и не жглось –
Рядом с ней за занавеской...
Жаль – в душе вот не нашлось!

Видимо судьбы проклятье... –
И потеря мотылька.
Выпорхнула из объятья,
Словно пчёлка с лепестка.

Поведение типично,
Мотылёк – из многих тыщ...
На ланитах симпатичных,
Словно юношеский прыщ.

Неудобная преграда,
Хуже всяческих заноз.
Очень бабочка не рада,
Раздражается до слёз.

Бьётся бабочка как рыба:
«Что за странный мотылёк?!
Обратил вниманья ты бы
На последний мой намёк.

...не то время, не та хата...
Тот приют уже ничей.
Ну, летал ты здесь когда-то,
И лети к своей свече!..»