Как осень приближается спокойно,
Нет ветра, нет пронзительных дождей.
Я зиму жду, чтоб снег, как белый войлок
Укрыл, согрел мой сад бы поскорей.
Под белым покрывалом все он спрячет –
Все неухоженные грядки и траву.
Поможет отдохнуть от лета, а иначе
Впадаю в бесконечную хандру…
Всегда все было так красиво, стильно,
И ярко сад мой цвел, благоухал.
Теперь же не ухожен… и обидно,
Что лоск его приласканный пропал.
Уходит молодость и пропадают силы,
Активность гаснет, что ж теперь – грустить?
Я понимаю – старость, словно иней
Уже готова сединой укрыть.
Но ведь придет и бабье лето?
Последний шаг или последний вздох?
И стих последний, тоже недопетый,
Нагрянет, не найдет меня врасплох.
Чего я не успела – уж простите,
Сумела что-то нужное писать?
Мои слова не слышали… пустые?
Так стоит ли поэта вспоминать?
Не вспоминайте
© Copyright: Зоя Чиненкова, 2024
Свидетельство о публикации №124081800703
Свидетельство о публикации №124081800703
Рецензии
