Осенние дачи

Нет, Сентябрь мой, я тебе не верю:
Злится неспроста восточный ветер,
Нитями дождя сшивая берег
С тучами, забывшими о лете.

Да и ты зачем-то рвёшь рубаху
На груди как штатный  правдолюбец,
И уже готов пойти на плаху
К осени, лакающей из блюдец

Кровь больных чахоточных деревьев, -
И отдать ей, что наскрёб, без сдачи.
Вот уже бредёт молочник Тевье -
К Шолому-Алейхему на дачу.

Значит, остаётся ждать рассказов.
Согреваясь грогом или виски.
Будет всё, как надо, хоть не сразу.
Хочешь на закуску барбариску?


Рецензии