От мыслей пухнет голова,
Тело без еды страдает,
А вокруг одни слова,
Что никто не пожелает.
Всё прошло, протарахтело,
Осела пыль из-под колёс,
Завели на совесть дело,
С загогулиной вопрос.
Семена ложатся в землю,
Но не все они взойдут,
Я взошедшие приемлю,
Даже если сеял плут.
От мыслей пухнет голова...
© Copyright: Яков Зильберг, 2024
Свидетельство о публикации №124081800602
Свидетельство о публикации №124081800602
Рецензии