Уходит лето, не прощаясь,
В прохладный утренний туман.
Прохладой этой уповаясь,
Я исцелю себя от ран.
Июль и август колыбелью,
Увы, не стали для меня.
Я рождена была метелью,
Надёжно к ней любовь храня.
Еще неделя и проснётся
Листва в объятьях сентября.
Душа печально улыбнётся,
Считая дни до января.
Поры осенней жёлтый ворох
В гербарий молча соберу,
И под дождя уютный шорох
Подальше в книжку уберу...
Уходит лето
© Copyright: Лидия Крутикова, 2024
Свидетельство о публикации №124081804979
Свидетельство о публикации №124081804979
Рецензии
