Ты думаешь, что это не о тебе...

Ты думаешь,
что это не о тебе.
Буквы складываются в строки,
экраны отражаются в вечернем окне,
сороки тащат блестящее в своё гнездо,
в сокровищах – пули слов,
отлитые будто специально для меня.
- Ты такая странная, будто не для меня.
- Ты такой правильный, сделанный из огня.
- Ты такая неправильная, изломанная, как линия.
- Ты такой чистый, светлый, как нефильтрованый.
- Ты такая неудобная, колючая, нестандартная девчонка, азартная к жизни. Я не могу понять, разложить по полочкам:
догоняю тебя, а ты иголочкой
за лацканом пиджака прячешься.
Ну сколько же можно? Иди ко мне,
стань мне доступной, простой,
шёлковой ниточкой, точкой.
А не этим дурацким многоточием в конце каждого предложения.

- Ты такой... Я же из уважения к твоим талантам
веду военные действия тактично из Арктики.
Пусть далеко, но куча возможностей сбежать от тебя, играть.
Хотя, ты же знаешь древнюю мудрость,
женщине чтобы выиграть,
надо сдаться.

- Останься...

- Да я бы с радостью.

Нет ничего трогательнее прикоснуться поцелуями к твоему плечу.
Думаешь, я этого не хочу?
Боже, да это желание жжёт меня изнутри.
Приложи ладонь и послушай, как горячее сердце бьется.
А впрочем, не стоит этого делать – сквозь тысячи километров прикосновение через шесть рукопожатий передается. А я не хочу тебя ни с кем делить.
Ты читаешь и думаешь, что это не о тебе.
А я скучаю. Ну как скучаю – особого времени нет скучать.
Вечером чёрный чай с липой себе мешаю, обязательно против часовой.
Помешиваю, сыплю географические названия вместо сахара,
бронирую нам билеты, вот хорошо бы в лето!

Ты всё ещё думаешь, что я не пишу о тебе?
Не думаю, не зову, не перечитываю твое последнее сообщение,
пулей приставленное ко лбу.
- Мне не нужны такие, как ты, игривые девочки, не знающие истинных лиц.
- Что ж, пусть, только между нами не существует границ, только слово...
- Ты невозможная, острая и сухая. Ты играешь жизнями и не уважаешь.
- Я всего лишь отражение, но ты прав, тебе точно будет лучше без меня.
Ты тоже играешь, только я в твои правила не вписываюсь.
Но знаешь, до сих пор жду и надеюсь, что ты напишешь: "Привет".
— Я не напишу.

Конечно,
ты же думаешь,
что я пишу не о тебе.