¤
Бог знает чему отведён целый день:
бредёт абы как — то колода, то пень
в тоске суетливой зелёной,
наполненной вязкостью тучных дождей —
ликует в полях золотых лиходей
и виснет на ветках у клёнов.
Осенняя зреет в окне маета,
читается время за дверью с листа,
летящего ржавою жестью...–
земля предоставит последний приют.
Антоновкой пахнет — шарлотки пекут,
и ждут только добрые вести.
А вдруг, да нагрянет ватага гостей
с веселым рассказом чужих новостей,
и дом озарится вдруг светом...?
Но нет предсказаний на небе ночном,
от холода ёжится старенький дом,
вздыхая о праздниках лета.
Всё чаще о ветхую крышу горох,
и всё напряженнее выдох и вдох
в сплетеньях задумчивой скуки...
И сахар мне солью, и горек мне мёд,
и время без пользы впустую снует...
Не лечат портвейн и самбука.
Предосеннее
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2024
Свидетельство о публикации №124081702735
Свидетельство о публикации №124081702735
Рецензии