Извечный вопрос

Кто-то сказал мне в компании шумной,
Что жизнь это битва, и бить надо первым.
Я не считаю эту мысль слишком умной,
И лучше не слышать её людям нервным.

Тем, кто ведомый собственным страхом,
Готов оправдать свой поступок трусливый
Даже посыпанным от тела прахом,
Чтобы сберечь свой мирок для всех лживый.

Пытаясь спасти всё нажитое,
Цепляясь за жизнь в виде имущества, денег,
Не понимает, что есть что-то иное,
Но видят как сор, пытаясь взять веник,

И подметают, как мусор из дома,
Надеясь, теперь вот не возвратится.
Себя принимают, когда лишь в истоме,
А совесть не спит, а совесть стучится.

Такой вот извечный спорный вопрос,
Как жить, не боясь, на кресте быть распятым.
Когда всё былое летит под откос,
А жизнь сгорает листочком помятым.

Но разве не тот, кто знавший любовь,
Не кинул во встречного камень от страха.
Не умер, не пал, но воскреснувши вновь,
Вернулся ко всем из тленного праха