Художник баллада

Тебе 18, ты мне даришь розы
Целуешь лишь в щеку , нежнее и губы
Ты мне подарил тогда первую шубу ,
Но те оправдания очень уж глУпы.

Подруга, сестра, незнакомая девушка
Их много, простила
От боли спасают.
Ты вырвал совсем еще юное сердце,
И там анестетик не предлагают.

Мне 20. Он взрослый и очень серьезный.
Он слезы мои не терпел и боялся.
Машины, цветы, тоже красные розы
Объятья без слов, ведь он сам же влюблялся.

И мне 25. Он художник из "Рампы"
Моложе меня в миллион звездных лет. Заносчивый, сильный, красивый , жеманный
А лучше него ведь во всем мире нет!

Я трачу все деньги, я похудела, и нервы мои сдают регулярно,
Да! Только такую любовь я хотела!
Но выглядят чувства наигранно - странно.

Он ночью приехал:
" Прости! Ты хорошая. Но только моложе она и выше.
Мы с ней на коньках, на лыжах...серьезно!
Женюсь я на ней... Для тебя я не вышел"...

Мне 30. Художник жене изменяет.
Их лодка не держит натиска бури,
Он в доме моем в неглиже лишь гуляет
И жадно целует лиловые губы.

Он дарит пионы, а денег ни грамма!
Приносит в газетке с ларька землянику,
Пейзажи его стали слишком кровавы,
Этюды пусты, а портреты безлики.

Я плачу и плачу. Художник в запое.
Жена привезла чемодан и картины.
С ухмылкой сказала:
"Нас точно не трое. И сердце его холоднее той льдины"

Художник воспрял. Загулял. Оперился.
Пришел опять ночью:
" Женюсь! Представляешь, она бесподобная, слушает, слышит!
По крышам со мной она даже гуляет! "

Мне 40. Машина. Квартира и дача.
Работа. Подруги. Вино. Развлеченье.
И было так много... И это все странно,
Но кроме художника нет увлечения.