Плывёт курсив, немыслимой дугою
Клоня к полям тела громоздких литер.
Строка идёт уже не за строкою -
Она стремится в мир больших открытий.
Ни на открытках, ни на телеграммах -
Ей не найти хотя бы грамм комфорта.
Но век, где жизнь ютится в пиктограммах -
Даёт строке роль пыли на ботфортах.
Прошла секунда; время стёрло пыль.
Ну вот и всё искусство, милый друг;
Ни слов запас, ни пафос, и ни стиль -
Не разомкнут такой порочный круг.
И в душу вход открыв со всех сторон,
И расщепив её субатомарно -
Ты нанесешь мощнейший ей урон,
А быт строки всё будет тротуарным...
Вульгарными ботфортами прогресса
Растоптан будет снова твой порыв.
Строке на трон хотелось до зарезу...
Но нет - строка находит лишь обрыв.
И вот, когда былых коммуникаций
Последний проводочек вырван с хрустом -
Всем строчкам не видать других локаций
Кроме ботфорт.
Да вот и всё искусство.
Вот и всё искусство
© Copyright: Михаил Тарасов Приморье, 2024
Свидетельство о публикации №124081505510
Свидетельство о публикации №124081505510
Рецензии