Рвётся разум постылой идеей,что есть силы не хватит и рук,
Бесконечное чувство бессилия-это бегство обёрнуто в круг.
Что на улице солнце,что слякоть,одинаково-цель не ясна,
Нет причины загадывать завтра,ведь сегодня уже не спроста.
Гложет всякое в разное время,но на выход и нет и значка,
Словно жизнь проносится мимо в ожиданье момента щелчка.
Что позволит вернуть то былое,что дарило моменты мечтать?
Кто расскажет про то дорогое для которого стоит дышать...
Депрессия...
© Copyright: Артём Примак, 2024
Свидетельство о публикации №124081504960
Свидетельство о публикации №124081504960
Рецензии