Умчался прочь июль – «макушка лета»,
И это было только лишь вчера.
Но с каждым днём позднее всё рассветы,
Всё раньше, всё темнее вечера.
И ласточки, кружа у дома стаей,
Птенцов поставят скоро на крыло.
Нам на прощанье крикнут, улетая,
И в Африку с собой возьмут тепло.
И солнце светит чуть подслеповато –
Уже не жжёт, и зябко по утрам.
И облака летят по небу ватой,
Подвластные проснувшимся ветрам.
Зачем так лета дни спешат – не знаю,
На это вам ответа я не дам.
А запах спелых августовских яблок
На душу льётся мягко, как бальзам…
Август
© Copyright: Мила Ярцева, 2024
Свидетельство о публикации №124081504818
Свидетельство о публикации №124081504818
Рецензии