Пилигримы межмирья зазубривают девиз:
«Просветление - это прострация».
Ну, что, эсхатология, твой плюрализм,
Я лишь пытаюсь остаться,
Я лишь пытаюсь быть черенком,
Черепком, который не оголится.
Черная лава питает мой дом,
Мои клетки не умеют делиться,
Эволюция высохла, свесилась
С высокогорных перил,
В хляби размышления лесенка
Сгнила, и лот мой прогнил.
Каждая частица уравновешена,
Каждое наномгновение предопределено,
Мой телевизор транслирует
Безостановочно видеодром.
Я, моя внутренняя империя
Рассыпается на чужеродные мне миры,
Я своей каждой потерей
Разлиновываю новые рвы.
Это биополе мне приелось,
Я в трансмутирующей заперти,
И каждым импульсом я ощущаю
Ихнофоссилии смерти.
Пилигримы межмирья ч. 2
© Copyright: Кирилл Бабушкин 27, 2024
Свидетельство о публикации №124081504420
Свидетельство о публикации №124081504420
Рецензии