Из графоманов, я бегу в поэты,
задрав штаны, теряю запятые.
Кому они нужны при этом?
В мои-то годы золотые.
Пусть в спину пальцы мне кинжалами,
в ушах мелодия играет.
И в рифму, наплевав на жалобы,
сюжет стихи на лист рожает.
Ритм бьётся пуще пульса в беге,
но кросс уже не тормозит,
а финиш обещает в неге
души и тела композит.
Ну? Что? Откушали? Здоровы?
Не нужно молока с коровы?
Кросс
© Copyright: Давид Матецкий, 2024
Свидетельство о публикации №124081501001
Свидетельство о публикации №124081501001
Рецензии