Набросок

Слепой творец подносит кисть,
Но пишет неумело.
Наивный, глупый пейзажист
Влюбился в панацею.

Он болен, юн, на слово скуп,
Но слишком сильно верит.
Он носит каждый нож в тылу,
Стараясь спрятать бремя.

Обломки бывшей кутерьмы
Слагают мыслям ересь:
Толпа не знает, мёртв ли мим,
Пока не скрылись склеры.

Бежать сквозь стены нет причин –
Дурак обходит мимо.
Лицо теряет каждый чин,
Творец не ищет стимул.

Светлее правды только нрав,
Ведущий слабых к силе.
Свободный ныне – бывший раб,
Двуличие безлико.

Судьба пророка выжгла прах,
Стремясь удобрить корни.
Наследство – страхи двойника,
Закрытого в неволе.

Когда-то алые плоды
Смешали краски мора.
Поодаль грузно прут Столпы,
Белеют ареолы.

Творец, заслышав, рухнул ниц,
Узнав в гласах знакомых.
Начнётся пиршество убийц!
Пора пролиться крови!

Начнётся истины борьба,
Борьба с самим собою!
Придётся преданность предать,
Таков обмен за волю.

Замолкнет гул, и вроде тишь –
Повержен падший ангел.
Он смотрит, плачет, хочет жить,
Клинок вонзить желает.

Творец стирает нимба круг,
Он шёпотом: "Прощай!
Не Бог и трижды не прощу,
Мой милый лживый рай.

И мне не нужно зрячим быть,
До коль твой образ сложен
Не из красивых глаз, ресниц,
Но сути, там, под кожей.

Я всей душой любил пейзаж,
Но весть узнал о лицах.
Живой портрет сформировал
Заветный, мудрый принцип."