Растворяются среди будней,
О счастье воспоминания.
Жизнь сыграла вновь злую шутку,
Разорвала нас всех на части.
И так хочется спрятаться где-то,
Укрыться в тепле ладоней,
На этой земле разбитой...
Не голодом, так войною...
Ведь каждый быть хочет кем-то,
Но в душе себя унижая,
Отстраняясь куда-то вдаль,
В поисках личного рая.
А время застынет на месте,
Рисуя твой некий образ.
Сквозь призму ран и ошибок.
Разрушится ветхий мирок.
И будто бы в сне беспробудном,
Каменеет, томится рассудок.
В ступор вгоняя неясный,
Убивая нечестностью уст.
Ты заложник прогнившей морали,
Окружающей серой толпы,
Сук инфантильных и мразей,
Злобы людской и брехни.
Ведь в клетке грудной места тесно,
Для искренних чувств и любви,
Каждый свой образ построит.
Лишь бы собою не быть.
Суть
© Copyright: Марк Девиль, 2024
Свидетельство о публикации №124081403457
Свидетельство о публикации №124081403457
Рецензии