Во серых стужах, мраке тьмы,
Где колоколен звон дрожащий,
Дарует сонм тревоги нашей,
Что нашла выход из тюрьмы!
Сквозь темноту ей шепчет келья:
«Ton Ph;b est mort. Oublie-le vite!»
А просишь ты: «благословите!»
А келья шепчет: «глянь на ожерелье…»
И тень сгущалась, тень сжималась —
Закрыл Парижский светлый взор:
Готический святой собор.
Как время замело его, и что с ним стало?
Так слово «рок» сокрыли руки патера,
Историю смело с её позиций —
И ныне притча во языцех
Собор Парижской Богоматери.
«Ton Ph;b est mort. Oublie-le vite!» — Твой Феб мёртв. Забудь о нём скорее!
Собор Парижской Богоматери
© Copyright: Тимур Кручиненко, 2024
Свидетельство о публикации №124081206372
Свидетельство о публикации №124081206372
Рецензии