Все ближе к мысли, что - пора.
И собраны уж чемоданы...
И все несвязные слова -
Как незажившие, вновь, раны.
Раскрылись, - и сочится кровь.
И тянет сердце - к пустоте...
К той, неизменной... где любовь,
Когда-то, всколыхнув во мне,
Исчезла в вечной мерзлоте.
И я был проклят за любовь.
В изгнании - за сон-мечту...
Вновь лью, как воду, из вен кровь.
И счастье, призрачно, ловлю.
Все ближе к мысли, что - пора...
© Copyright: Бро Броговски, 2024
Свидетельство о публикации №124081204672
Свидетельство о публикации №124081204672
Рецензии
