Мама

Мама, здравствуй. Это я.
Твоя дочь.
Я спряталась тут, в стихах.
Где не отгонишь меня своим холодом,
Не коснёшься злым и мерзким по ласке твоей голодом.

Знаешь, мама,
Я несу на себе груз ошибки
Твоей.
За не встреченных людей. не исхоженных путей
И не реализованных идей.

Мама, прости, что мне страшно от мысли
Одного твоего звонка.
Когда детское нутро сжимается от вопроса:
“Она сейчас пьяная или трезва?
Мёртвая или жива?»

Мама, прости за то, что ты меня родила.
Мама, прости за то, что я долго спасала,
Но не спасла.
Выдохлась.
Онемела моя протянутая рука.

Прости.
Я, к нашему сожалению,
Рано выросла.
И всё поняла.

А мне бы не знать ничего,
Кроме твоих колыбельных и слов
Вместе с которыми не страшна ни одна беда.
Но их не было.
Никогда.

Я всегда тебя молча ждала.
Хваталась за осколки тепла.
И оставалась с ранами.
На руках.
И с болью, где-то в неокрепших ногах.

А мне бы видеть любовь абсолютную в твоих глазах.
Про неё так много вокруг говорят.
А я боюсь, что любовь-снова яд.

Мне бы просто знать,
Ты помнишь о том,
Что это я. Твоя дочь.

Мама, прошу.
Не гони меня своим холодом прочь.