***

под плетью немых , осязаемых стен,
оврагов далеких долин,
было выпито много в тот день,
честно, лучше б я не пил.
но прошлое на то и прошлое,
что вряд ли ты сможешь его изменить,
и всей твоей жизни грош цена,
все заметки – это пустой крик.
потуга сжимала сильнее с годами,
окурки копились в своей мириаде,
я устал забавляться снами,
лучше б меня не стало.
я тушил эти бычки об руки,
было неприятно, прямо скажем,
но потом , когда я вышел из поруки,
мне только мало показалось.
я уже поддатый и слепой,
жизнь – королевство зеркал.
я бы жил всегда с тобой,
если б никогда тебя не знал.
не сказать, что жалею о чём-то,
просто пустота внутри,
заколочена моим солёным потом,
что застыл, когда я жил в тени.
всё нытьё не отразит пергамент,
я надоел уж сам себе,
вроде жизнь оставила не шрамы,
вроде вовсе и ран нет,
но живёт внутри меня ужастик,
а в его пышной поседелой морде,
отражается ненастье
через прототип надгробья.
и я бы не сказал , что умер,
хотя я в общем-то не жив,
и не стою я на распутье ,
хотя застывший мой дневник
уже не видит радости и боли,
он давно не видит ничего,
просто мне ведь с собой кроме
совсем не с кем обсудить своё.