Раздвинув пасмурные...

Раздвинув пасмурные будни,
Задвинув тёплые деньки,
Бразды берёт период мутный,
Когда резвиться не с руки.

Всё чаще пишет Айвазовский,
Всё реже с Шишкиным в бору,
В дверях маячит Хрен с Покровки,
Неся, осеннюю пору.

Дождь то стихает, то по новой…
Грудь давит словно, пресс-папье.
Мотив мерещится бредовый,
В, забитой дурью, голове.

ОкнА, немытые печали,
Предвидя грусти сентября,
Меня, как за руку поймали…
Покаюсь, веруя: “Не зря!”
               
август 2024


Рецензии