Раздвинув пасмурные...
Задвинув тёплые деньки,
Бразды берёт период мутный,
Когда резвиться не с руки.
Всё чаще пишет Айвазовский,
Всё реже с Шишкиным в бору,
В дверях маячит Хрен с Покровки,
Неся, осеннюю пору.
Дождь то стихает, то по новой…
Грудь давит словно, пресс-папье.
Мотив мерещится бредовый,
В, забитой дурью, голове.
ОкнА, немытые печали,
Предвидя грусти сентября,
Меня, как за руку поймали…
Покаюсь, веруя: “Не зря!”
август 2024
Свидетельство о публикации №124081106228