Шёл бы лесом, полем шёл бы,
где у классика в вине
о заре прихлынут волны —
истину искать во мгле.
Я и так и этак к слову,
обратился бы во слух...
Ничего не вижу, снова
гонит стадо в лес пастух.
А за речкою — у брода,
перекатом точит мысли —
просыпается свобода
в незнакомом коммунизме:
Ни указок, ни рогаток,
каждый сам себе судья;
и не сон, мечтою сладок —
это Родина моя!
Это Родина моя
© Copyright: Давид Матецкий, 2024
Свидетельство о публикации №124081100594
Свидетельство о публикации №124081100594
Рецензии