Не время для стихов

Жил да был один поэт во времена войны,
Призывов к миру и любви стихи его полны.
Кисейной бабой его звали
Средь вульгарных мужиков
И раз за разом повторяли:
"Хватай ружьё и марш в окоп!
Сейчас не время для стихов!"

Поэт ружьё не брал и только отвечал:
"Скажите, кто ж тот злобный враг,
К которому, придя с ружьём в руках,
По вашей прихоти явлюсь я в роли палача?!"

Ему хор голосов чеканил, словно по листку:
"Враг – нелюдь, тварь, протянешь руку – вцепится зубами.
А правда... Знай, брат, что она за нами!
Бери ружьё, мы наступаем по свистку!"

Но наш поэт и тут ружьё не взял,
Спросил: "Что если вы окажетесь не правы?!
Что если не враги они, а наоборот – друзья?!
Что если возводить не крепости, а переправы?!"

В ответ ему летело "Идиот!", "Подонок!", "Вражий сын!",
Ещё летел кулак того, кто не умел гнев выражать словами.
Затем поэта дружно все пинали сапогами
С таким азартом, словно меж собой сражались за призы.

Поэт поднялся на ноги с большим трудом,
И отхаркнув скопившийся во рту кровавый сгусток,
Сказал обидчикам: "В финале все предстанем пред судом:
Не важно человек войны ты или человек искусства."

Глухой удар прервал сей монолог, ускорив творца суд,
С пробитого виска на пол стекала кровь.
Его освобождённая душа, крылья расправив, покинула сосуд,
Чтобы вернуться вновь, когда, наконец, настанет время для стихов.

2024