Потерялся голос. Потерялся.
Где-то, пылью припорошеный, лежит.
Кто еще вчера поэтом звался,
Свой превысил на слова лимит.
Опустошена шкатулка вдохновения.
Муза, заскучав, покинула мой дом.
И вокруг лишь мыслей отражения,
Что касаются души с трудом.
Это сердце понимать устало,
Боль копить и продолжать стучать.
Страшно жить с откинутым забралом,
Заполняя кровью сотую тетрадь.
Солнца луч по высохшим чернилам пляшет,
Золотом рисует кляксы на листах.
А по коже строчки до мурашек,
Если вдруг взрываются во снах...
Птицы, войны, призрачные тени
У меня в плену и не дают дышать.
Шепчут что то яростно и откровенно.
Говорить хотят. И мне нельзя молчать.
Потерялся голос...
© Copyright: Торри Бэк, 2024
Свидетельство о публикации №124081004471
Свидетельство о публикации №124081004471
Рецензии
