Цена дыма

Курить ты можешь,
Сколько душе угодно.
Но незаметно в лёгких сажей осядет тлен,
Словно пепел сгоревших надежд и мечтаний.
Кашель задушит, силы иссякнут, в глазах померкнет свет.
Ты спросишь: "Что же это?"
А это рак, что беспощадно терзает, сжигая изнутри,
Словно пламя, что пожирает всё на своём пути.

Миг – и ты пленник стен белых,
Где свет словно тлен.
Вспомнишь свободу, которой уж нет,
Запах лекарств, писк аппаратов.

Боль, что когтями рвёт изнутри,
Каждый вздох – словно удар острым ножом.
Мысли о прошлом, о будущем, что не вернуть,
Невольно душу тяготят, терзают, жгут.

И ты задашься горьким вопросом: «А стоило ли?»
Прежде вольной, а теперь в объятьях немощи,
В плену болезни, что лишила всех сил.

И вот...
Белый свет в конце туннеля
Манит тебя, зовёт отдохнуть.
Курить там можно? А впрочем, забудь...
Словно божий перст, он укажет путь,
Чтобы душу, облитую грязью пороков,
Забрать в мир иной,
Покрытый тьмой...

Уже там, в конце, где свет неземной,
Познаешь истину: выбор был твой.
И раскаяние, словно путы стальные,
Сдавит душу, напоминая о цене минутной слабости.