За здоровье поднимем стакан,
Чтобы стих мой в душе ураган.
Чтобы мама, закутавшись в плед,
Сына смерть посчитала за бред!
Ей поверить совсем не легко,
Лишь слова она слышит его:
"Я живой, жди меня, я приду,
А враги пусть горят все в аду!"
Сроки вышли, а писем все нет.
На комоде любимый портрет
И порою, все чаще во сне,
Видит сына здоровым вполне…
«Не сейчас, так потом, все равно,
Он вернётся врагам всем назло!»
Вера матери
© Copyright: Игорь Столяренко, 2024
Свидетельство о публикации №124081003141
Свидетельство о публикации №124081003141
Рецензии
