Циклы стихов Об Александре Блоке Творчество

Цикл стихов об АЛЕКСАНДРЕ БЛОКЕ

БЛОК

Не зря, нас вновь, волнует Блок
Своей судьбой необъяснимой.
Не быть поэтом он не мог,
Живя страданьями России.
Когда на грани двух веков
Она вдруг окунулась в смуту,
Стихами ей свою любовь
Он передать хотел как будто,
Пытаясь снова оживить
Её божественным искусством.
Но разучился мир любить
В те дни тревог и мрачной грусти.
В великом хаосе годов,
Не мог он оставаться прежним.
Не нужно было ни стихов
Ни музыки, ни песен нежных.
Мир изменений ожидал.
Жизнь к худшему менялась зримо.
Кровавым пламенем пылал
Закат над родиной любимой.
Вихрь революции, война
Испепелили все надежды.
Катилась к пропасти страна,
Перерождаясь неизбежно.
А Блок, последний из певцов
Эпохи прожитой, великой,
Не мог отречься от стихов.
Но кто, в то время, мог в них вникнуть?
Когда царила в мире злость
И жизнь была подвластна Року.
Зачем в те дни он миру нёс
Свои таинственные строки?
Что в них, невидимо живя,
Росло? Пророчество какое?
Пронзили мир его слова:
«Нет, и не будет нам покоя!»
Кровавой лавою, неслась,
Сметая прошлое России,
Та революция, чья страсть
Всех подавляла грозной силой.
Отчизне преданный поэт,
В ней поневоле, оказался.
Но мог ли, в хаосе тех лет,
Он, от отчизны отказаться?
Кто крепче Родину любил?
Кто, в суть России, свято верил?
Кто этой верой, гордо жил,
Перед людьми не лицемеря?
Не он, ли, Блок, ей посвятил
Жизнь до последнего мгновенья,
Её любовью озарил,
Сияньем строк, пронзая время.
И в новом времени опять,
Вступая с властью в компромиссы,
Пытался Блок, умом принять,
Чужих идей иные мысли.
Хотел, пытался, но не смог
Перевернуть своё сознанье.
Душой и сердцем занемог
Смысл правд чужих, не признавая.
И лишь Россия, как всегда
Его любовью оставалась.
Ах, Блок, ярка твоя звезда,
Как не постигнутая радость!
Твоей души живая страсть
Не зря над миром возносилась.
Вечна невидимая связь
Твоей поэзии с Россией!

БЛОК И РЕВОЛЮЦИЯ

1
Когда в России воцарилась
Вдруг власть, восстанием людей,
Вождём чьим Ленин был - пленились
Все новизной чужих идей.
Маркс преподнёс их. Энгельс тоже
Внёс в них значительный свой вклад.
Теперь в России каждый должен
Их обязательно принять.
В них, как и в библии, заветы
Успели записать для всех,
Чью суть должны воспеть поэты,
Не для каких-нибудь утех,
Величьем мыслей увлекая
Людей в таинственную даль,
Где ждёт их жизнь совсем иная,
Где счастье каждый бы, познал.
Тот рай был назван коммунизмом.
Но как его не называй,
Среди тревог в реальной жизни
Не существует этот рай.

2
В кругах писателей смятенье,
В умах – невиданный разброд.
Власть призвала их к осмысленью
Того, чем нынче жив народ,
Идеи новые пытаясь
Влить в их обмякшие умы.
На те призывы откликаясь,
Шли к ней, спасаясь от тюрьмы,
Не все, но многие поэты.
Один из них – великий Блок.
Не то, что он боялся смерти –
Покинуть родину не мог.
С рождения он россиянин.
Отчизны сын, её поэт.
Уже давно познавший славу.
Но нынче гордости в нём нет.
Иное время отрицает
Былые доблести людей.
И с содроганьем принимает
Он новый мир чужих идей.

3
Забыты прошлые награды,
Что к небесам его взнесли.
Он чувствовал, поэт - не рады
Ему сегодня на Руси.
Как доказать, что он сумеет
И нынче всем полезным быть.
Каким, невиданным твореньем
Весь мир он сможет удивить.
Поскольку нынче власть народа,
Решил писать он про народ
И восхвалить его свободу.
Но кто стихи его поймёт?
Поэту нужно пересилить,
Былую гордость, даже честь,
Ведь в изменившейся России,
Уже не ярок прежний блеск.
Обязана от всех соблазнов
Отречься, хмурая душа.
Поэзия, до жуткой грязи
От красоты вдруг снизошла.

4
Но Блок сумел переосмыслить
Тот мир, в который он попал,
И боль тревожной, новой жизни,
Где зло и страх справляли бал.
И где былое всё стиралось
Под натиском той новизны,
Что над Россией простиралась
Подобно вихрям бурь зимы.
Как буйный ветер, всё сметая
На всём, своём большом пути
И всё былое засыпая,
Чтоб не сумело вновь взойти.
Под свист ветров и шума бури,
Вперёд шагают, в чёрной мгле,
Двенадцать, яростных и хмурых
Солдат, подобием теней.
Красногвардейцы, не святые –
Винтовки по бокам висят,
В губах цигарки  огневые,
Картуз любого лихо смят.

5
Какой любви им нынче надо?
Куда шагают неспроста?
Зачем идут, «державным шагом»
К свободе той, что без креста?
Не отвечал поэт. Тревожно
Ему за прошлое своё.
И будущее неосторожно
Вдруг опалило злым огнём.
Хвалил он или же стихами,
Клеймил ту огненную новь?
Пожары всюду полыхали,
Повсюду проливалась кровь
Во имя истинной  свободы,
Или невидимого зла.
Кого поэмы этой ода
Восславить в годы те могла?
Зачем он бурей музыкальной
Над революцией взлетел?
Зачем тревоги и печали
Тех страшных дней поэт воспел?

6
Но как бы ни было, приняли
Поэму ту большевики.
Не все, наверно, понимали
Незримый смысл любой строки.
Да и враги советской власти
Её по-своему признав,
Вдруг Блоком стали восторгаться,
Считая, что поэт был прав
Изображая злых и страшных
«Апостолов» иных времён.
Вновь признан Блок, достойным ставший.
Но рад ли, новой славе, он?
Последней, лебединой песней,
Свою поэму он считал.
Не многим может быть, известно,
Что сжечь её он пожелал.
И всё же, это не случилось.
Хотя, из-за поэмы той
Враги у Блока появились.
Теперь для них он не святой.

7
Ругать поэму опасались,
Ведь трудно правду обнажить.
Но многим всё-таки казалось -
Дух революции в ней жив.
О прошлой жизни забывая,
Отдавшись страсти новых чувств,
Писал поэт, всех удивляя,
Легко: «Пальнём… в святую Русь».
Невесело, с издёвкой странной,
Блок о Руси своей писал,
Как будто был на мрачной грани,
Презрев свой бывший идеал.
Так Русь внезапно изменилась,
Попятившись куда-то вбок,
И вдаль иную покатилась.
Куда? Не знал об этом Блок.
И не было теперь желаний
Стихами время отмечать.
И гасла мысль его живая,
Как догоревшая свеча.


ЦИКЛ СТИХОВ  «ТВОРЧЕСТВО»

ПОКА ЕЩЁ ПОЭТЫ ЖИВЫ

Пока ещё поэты живы,
Они грустны и одиноки.
О них суждения все лживы.
И им порою слышать горько,
Как их ругают, отвергают,
И не печатают при этом.
И каждый критиком считает,
Себя, и чуть ли не поэтом,
Хотя поэзия - явленье
Недосягаемое многим.
Незримо, медленно сквозь время,
Идя невидимой дорогой,
Она касается случайно
Лишь тех, умы, чьи вечно дразнят
Души божественные тайны
И слов, таинственные связи.

НЕ НАДЕЯСЬ

Не надеясь на успех,
Но отбросив все тревоги,
Независимый от всех
Я пишу, к досаде, многих,
Вовсе даже не пером,
Сердцем по бумаге нежной.
Не ножом, не топором,
Не отрубишь, не отрежешь
Мысль, проросшую в уме.
И бессильно даже время,
Запретить сегодня мне
Не писать стихотворений.


БУДУ ВЕРЕН ДО КОНЦА

Никакие перемены
Не заставят изменить
Образ жизни, несомненно
Как и раньше буду жить.
Пусть ругают, упрекают,
Распускают сплетни, лгут
Чёрной грязью обливают
Преграждая, к правде путь.
Пусть клеймят меня невежды,
Но стирая грязь с лица.
Я поэзии, как прежде,
Буду, верен до конца.
Ведь не зря, всю жизнь упорно
К ней, единственной, я шёл.
Надоели споры, ссоры,
Дикой жизни произвол.
Чувства хочется такого,
Чтоб оставил, в сердце след,
Недоступного, святого,
Первозданного, как свет.
Как бы ни было тревожно,
Больно, грустно -  не уймусь.
Как и прежде жить я должен,
Весь, во власти светлых чувств.


О, КАК ХОТЕЛОСЬ БЫ

О, как хотелось бы, мне вновь
От всех забот освободиться!
Струёй бурливых, быстрых слов,
Как ливень яростно пролиться,
Спеша, как прежде, освежить,
Потоком чувств, сердца и души.
О, как мне хочется пожить,
Хотя бы день один, как Пушкин!

МОЖЕТ КТО-НИБУДЬ ЗАХОЧЕТ

Может, кто-нибудь захочет
Мои мысли разгадать,
Разбирая грубый почерк,
Вслух стихи мои читать,
Тихой грусти отдаваясь,
Отвергая сердцем боль,
Проникая в мир, где каясь,
Жил я, веруя в любовь.
Где страдал и волновался
И о будущем мечтал,
Странным грёзам отдавался,
За людей переживал,
И, отыскивая долго
Явь реальности, спешил
В мир иной, в иные годы,
Чтоб набраться новых сил,
Отдохнув от дней прошедших,
Непонятных, трудных, злых.
Я, себя в них не нашедший,
Жил, не лучше остальных.
Забывая всё что, было,
Принимая, всё, что есть,
Зря, растрачивая силы,
Торопясь зря в мир чудес.
Но, наверное, не стоит
Эти годы ворошить.
Чтоб себя не беспокоить,
Надо прошлое забыть.
Всё же, светлые мгновенья
Были, радостью звеня,
Мне одалживало время
Счастье, в мир иной зовя.
И спешил за ним я молча,
Чтоб вселенную объять.
И сейчас ещё не прочь я
Жизнь, как сказку продолжать,
Чтоб теплом её согреться,
Чтобы смысл её понять,
Чтоб успеть уставшим сердцем
Её радость воспринять,
Чтоб плоды моих исканий
Стали мыслью расцветать,
Даже если и не станут,
Вслух стихи мои читать.

О СЛОВЕ

Я хочу душой принять
То божественное слово,
Чья основа - благодать,
Возрождённая любовью.
Чей исток – добро, из тьмы,
Потянувшееся к солнцу.
Может быть, и в наши дни
Слово страстное найдётся,
Что сумеет озарить
Правдой страждущие души.
Что сумеет покорить
Ум, неверие разрушив,
Всех живущих одарив
Обаянием блаженства,
Мир безмолвья оживив
Яркой сутью совершенства,
Чтоб сумели мы понять
Тайны всех явлений новых…
Я хочу душой принять
Суть божественного слова.

ВСЕ МЫ ЛУЧШЕГО ХОТИМ

Все мы лучшего хотим,
К счастью, новому стремимся.
Но годов, сгоревших, дым,
Вновь окутывает мысли
И взлететь им не даёт.
Лишь очистившись от смрада,
Устремятся ввысь, в полёт,
Мысли, вдаль, куда им надо.
Достигая тех высот
Где легко им, словно птицам.
Но от нас не отстаёт
Зло, внедряясь в наши мысли,
Заставляя нас искать
Путь неправедный, желая,
Чтоб умели мы страдать,
Мучаясь, переживая.
Где же истина и в чём
Смысл взаимности суровой
Зла коварного с добром,
Окрылённого любовью?

ВНОВЬ УХОЖУ В СВОИ СТИХИ

И вновь стихами я грешу,
От всех желаний отрешившись,
Презрев великой жизни шум,
От горестей освободившись.
От жизни собственной уйдя
Туда, где властвуют лишь мысли,
Где нет ни снега, ни дождя,
Ни злобы и ни компромиссов,
Отчаянья и грусти той,
В которой так легко увязнуть.
Где за красивою мечтой
Исчезли сладкие соблазны,
Пороки все и все грехи.
Где жить легко, не притворяясь.
Вновь ухожу в свои стихи,
От грустных дум освобождаясь


И ВСЁ ЖЕ, МЫ НЕ ПРАВЫ

У гениев спешим
Заметить мы ошибки,
Но в глубине души
Завидуем им шибко.
Как всё-таки смогли
Они добиться славы,
В свет выбравшись из тьмы?
И всё же, мы не правы.
Не зависть, а любовь
Должна быть высшей мерой
Блистательных трудов
Всех гениев, наверно.
Не просто дело рук,
Ума и мыслей новых -
Нелёгкий, долгий труд
Таланта их основа.

КАК МНОГО ХОЧЕТСЯ СКАЗАТЬ 
               
Как много хочется сказать,
Но очень мало слов всем нужных.
Они проносятся, скользя,
Как птицы мимо стаей дружной,
И исчезают. Не привлечь,
Не приманить их, не заставить
Опять вернуться в нашу речь.
Они как будто бы устали
И красоваться, и сверкать,
Лжи и обману потакая,
Одно и то же повторять,
В мир грёз и снов, нас увлекая.
А им хотелось донести
Суть правды жизненно великой,
Чтоб мир от глупости спасти.
Но не желали мы в них вникнуть.
И вот, проносятся, скользя,
Как птицы, мимо, стаей дружной.
Как много хочется сказать,
Но не хватает слов нам нужных.


ПОЭТЫ ПРОШЛОГО

Привыкли с пафосом писать,
Природой, жизнью восторгаться,
От грусти каждого спасать,
К сердцам стихами прикасаться,
Тепло души своей дарить
Любому встречному.…   Привыкли
Поэты прошлого творить,
Как будто в тайны мира вникли
И всё познали и смогли
Перенести словами в строки.
Как будто вырвали из мглы
И света жизни смысл глубокий.
Пронзая каждой мыслью даль,
В суть всех явлений проникали,
Спеша избавить навсегда
Людей от грусти и печали.   
Чтоб были радостными дни,   
Наполненные ярким светом.
Поэты прошлого, они,
И дней сегодняшних поэты.

УЖЕ ГОТОВ ОТДАТЬСЯ

Уже готов отдаться
Перу бумаги лист,
Чтоб вспыхнувшие страсти,
Словами пролились.
Чтоб рассекретить снова
Всё, что во мне струясь
По венам быстрой кровью
Осуществляет связь
Между душой и сердцем
И телом, и умом,
Чтоб каждый мог согреться
Невидимым теплом
Любви необъяснимой,
Но нужной, нам всегда,
Как свет неугасимый,
Как воздух и вода.

ПОЭТ Я

Поэт я, но иного рода,
Не призываю, не зову,
Не славлю мнимую свободу.
Я по волнам времён плыву.
То искрой вспыхну, то погасну,
Среди больших и малых брызг
Тех дней, в которых не напрасно,
Торопится куда-то жизнь.
То вверх, то вниз, то кувыркаясь,
То, извиваясь, вновь лечу,
И падаю, не разбиваясь,
Но не зову и не кричу.
Слова о помощи бессильны,
Слова о гордости немы…
А сердца боль невыносима,
Как страшный холод злой зимы.
И слёз нам часто не хватает,
И продолжает сердце ныть
Хотя мы к боли привыкаем,
Нас боль успела ослепить.
Не видим многого, не жаждем,
Не ищем, не стремимся вдаль.
И всё ж придётся нам однажды
Из сердца выплеснуть печаль.

ПОКА ЕЩЁ Я ЖИВ

Окончился Великий Перерыв
Бесцельного пустого созерцанья
Вселенной, и души моей порыв,
Безмолвие и темень отрицая,
В святую жизнь вновь совершит прорыв,
Освободив себя от грусти серой.
Пока дышу и чувствую -  я жив,
Пока живу  -  в прекрасное я верю.
Всех зол и бед и горечи наплыв
Душой и сердцем дерзко отвергая,
Спешу вперёд. Пока ещё я жив,
Я славлю мир, и гимны ей слагаю.

ЛИШЬ ОДИН ПОЭТ ВНИМАЕТ

Мне бы только зацепиться
Словом за простую мысль
И взлетят стихи, как птицы
Вновь в безоблачную высь,
Где светло, легко, просторно
Птицам, им не привыкать.
Мне ж приходится упорно
Как и прежде добывать
Мысль из сумрака и света,
Звуков, шороха, травы…
Жизнь для каждого поэта
Поиск счастья и любви.
Даже в старом сером камне
Можно выискать порой
След, оставленный руками
Бога, в древности седой.
В красоте или в уродстве
Всех явлений смысл свой есть.
В сердце каждого прольётся
Жизни благостная весть.
Но не каждый понимает,
Где прекрасного исток.
Лишь один поэт внимает
Тайнам жизни, словно бог.


ДЛЯ МЕНЯ ОНА ВСЯ ЖИЗНЬ

Кто-то тихо, постепенно
Отвлекает от стихов,
Чтобы жил легко со всеми,
Чтобы был всегда готов
Плакать или же смеяться,
Радоваться, горевать,
Не испытывая счастья
Испытаний новых ждать.
Существуя без волнений,
Не стараясь быть святым.
Разрушая своё время
Равнодушием своим.
Забывая всё, что было
Для чего, куда мы шли.
Только сердце не забыло,
Не забудет страсть души,
Что поэзией зовётся
И не терпит зла и лжи.
Для меня она – как солнце,
Для меня она вся жизнь.

Я ВРЕМЕНЕМ ПРОВЕРЕН

Я временем проверен -
Живу немало лет.
И всё же, не уверен,
Что я уже поэт.
Себя, не огорчая,
Всё повторить готов.
Готов начать сначала,
Как в юности, с азов.
Как, прежде окунаясь
В мир разных мудрых слов,
Их смысл, понять, стараясь,
Вливаясь в мир стихов.
Из строк в иные строки,
Втекая, плавно плыть
В мир близкий и далёкий,
Где так легко любить.
И, мыслью унесённый
В сияющую даль,
Почувствовать спасённым
Себя, забыв печаль.
Забыв всё, то, что людям
Мешало ярко жить.
Всегда любил и буду
Поэзию любить.

И ВСЁ Ж, ОНИ ВЗОЙДУТ

Наверно, не дадут
Мне счастьем озариться.
Забвенью предадут
Мои стихи и мысли.
Взлететь им не дадут.
Оставят их в темнице,
Надеясь, что, умрут
В неволе, словно птицы.
Надеясь, что про них
И вспоминать не будут.
Один среди чужих
Останусь я в днях трудных.
Тепла, любви, добра,
От них мне не дождаться.
Как будто жил я зря,
Не стоило стараться,
Искать и находить,
В смысл истины внедряться,
И медлить, и спешить,
И плакать, и смеяться.
И звать, и ожидать,
Грустить и волноваться,
Мечтать и созидать,
Счастливым притворяться.
Забвенью предадут
Мои стихи и мысли.
И всё ж, они взойдут,
Чтоб счастьем озариться.

ВНОВЬ СТИХИ СВОИ ПОРВУ

Вновь стихи свои порву,
И сожгу, и уничтожу.
Неохота быть в плену
Мыслей слабых и ничтожных,
Не дающих ничего,
Ни душе, ни сердцу, словно
Не достигнет моего,
Понимания, то слово,
Смысл, которого искал,
Я упорно днём и ночью.
Но, наверное, не знал,
Что свободы слово хочет.
Не желает, как в строю,
Находиться в длинной строчке,
Суть, незримую свою,
Оставляя в многоточье.