Дождя немая сеть,
Как паутина, лоб
Опутывает. Смерть
Вчера пила взахлёб
И ела не в себя.
Сегодня плачет твердь
Над городом, скорбя,
Виня, кляня, любя –
Ей выпало узреть
Взаправду, наяву
Гнилую пасть войны.
На этом рандеву
Предопределены,
Изъяты, сочтены,
Отыграны сполна,
В залог уведены
Живые. Шла война,
И город был так мал –
Уместится в горсти.
Он выл, молил, кричал:
Прости! Прости! Прости!
Вода текла с небес
На самоцветы плит,
Стуча по стыкам рельс:
Убит. Убит. Убит…
март 2024
Стихи на 23 марта
© Copyright: Анна Данилочкина, 2024
Свидетельство о публикации №124080806676
Свидетельство о публикации №124080806676
Рецензии