Отрок и маг

В поэзии отрок, прекрасен собой,
Пока ещё гладко над верхней губой,
За возраст, однако, прошу не пенять,
Я мага бесстрашно иду убивать.

На мне нет доспеха, и даже плаща,
Одежда - помеха, в руке лишь праща,
В другой круглый камень, им буду метать,
Мне даже копьём до него не достать.

Он, также как я, сочиняет псалмы,
И женские ими  пленяет умы.
Особенно зрелых, солидных матрон,
Они посадили кумира на трон.

Откуда поёт он им песнь про себя,
И в ней обязательно им подольстит,
Не всё будет золото то, что блестит,
Забыли поклонницы мага любя.

Он их как на  "дурь" на себя подсадил,
Готовы фанатки его облизать,
Он вязким елеем им уши залил,
А им бы Тараса Шевченко листать,

Ивана Баркова, да хоть и меня,
Он лиру свою  мне бренчать передал,
Два века с надеждой преемника ждал,
Тем более мата я не применял.

И вот в чистом поле стою я один,
Гогочет, увидя меня исполин,
Но я хладнокровно пращу раскрутил,
Чтоб маг безболезненно дух испустил.
08.08.24
Дмитрий Трифонов