Обиды нет, слова летят с откоса,
Неровно прилипая на холсты,
Они, как чайки, падают с утеса,
В бессмыслице своей полупусты.
Пером в стихи я втаптываю мяту
И громкий смех разлапистых дубов.
Нет круга, нет, окружность угловата,
Стихи лишь шорох выдуманных слов.
В руках у ложкаря вся суть России,
Краса берез, надрывный плач рябин
И петухи на ставнях расписные,
И у ручья шипение гусынь.
В артели рифмоплетов "Дашь поэму"
Рублю слова, как сосны, на куски,
Перо втыкаю в собственные вены,
Все прописные истины горьки.
Талантливость в условности приличий
Не значит больше поданной руки,
Поэт и Муза — Стерва и возничий,
На облучках крича "Поберегись!"
Слова, как огоньки, а что в итоге,
Искорени раба в душе у нас?
Мои незабываемые строки
Потомки вспомнят может быть не раз.
Без обид
© Copyright: Людмила Преображенская, 2024
Свидетельство о публикации №124080804191
Свидетельство о публикации №124080804191
Рецензии
спасибо вам огромное за прочтение, рада, что вам понравилось
Людмила Преображенская 12.08.2024 17:35 Заявить о нарушении
Людмила Преображенская 12.08.2024 17:35 Заявить о нарушении