Мой куст

Это не стих!
Это образ.
Порядок бессмысленных букв.
Это какая-то форма.
Куб, помещённый в круг
Чьих-то мыслей
Острых, как иглы.
////Совсем ничего моего!/////

Я помню, что разрушение-
Способ принятия «сейчас».
И в теории тонет время,
Подчиняясь духу себя.
То, что (в нынешнем) «прошлое в прошлом»,
то «в будущем будет потом»,
И прячется всё под столом
Из понятий, что ржавым гвоздём
Вбиты в эту культуру.
Личности.
Обезличенной до краёв.
Мы так и останемся
 «никогда ни о чём».-
Но наши творения… может, венцом
Чей-то жизни.
Точней, чей-то мысли,
Что поймана с криком: «Всё!
Я всё понял! Сложилось!»-
Хотя ничего
н е п о н я т н о,
Даже резкому автору,
Что
Написал
картину
В порыве.
Избавление от разрушения-
Также есть разрушение.
И в структуре есть
Камушек
П-(спотыкаюсь)-преткновения
В виде рассудка.
Который не может понять слово «утка»
Без контекста.

То, что вы мыслите- грубость,
Ведь вы представляете суть,
Но не являетесь ею,
Не знаете истинный путь.
И сзади: «Это не трубка!»
Действительно!
Это лишь… КУСТ-
Да и то донесённый скупо
С усилием склеенных уст.
Искусство- то лишнее в жизни,
Что ищешь и ищешь кругом.
Без лишнего слишком скучно.
Без лишнего всё- серый ком.
Без чувств. Слишком лично.
Лично…
В штукатурке из громких слов.
Под слоем столь вязкой краски-
Пустой оголённый холст.
И душно. Не только в клетке.
Душно везде и всегда.
Держатся люди за смыслы,
Боясь без них жизнь потерять.

А возможно ль сейчас
вообще
что-то чувствовать?
Быть
Просто так
Без ремарки
В рамке
С соусом
«Я».