Цурэн в трактире

Под впечатлением от братьев и «Арканарского цикла» Владимира Верова


Налей, трактирщик, мне на посошок
Из выжимок презренного перкета.
Я лиру не продал за пятачок,
На ром, увы, нет денег у поэта.

Трактирщик,  не криви своё мурло.
И не швыряй презрительно закуску.
Ты ж понимаешь, что я не назло 
Просил  свинячий хвост, а не  моллюсков.

Вон благородный дон. Ему в бокале
Подай с поклоном  марочный коньяк.
Мне ж, выходцу из грязи, не пристало,
Кичиться грамотой.  Я свой среди бродяг.

Да, я умелец складывать слова.
Ещё донос я написать сумею…
Но это не спасёт. И для меня тюрьма
Гораздо ближе, чем для вора и  злодея.

Трактирщик, я скажу… Для смерти нет князей.
Петле плевать, высокая ль ты птица.
Я стану грязью вновь. А впрочем, как и все.
Когда стервятник выдолбит глазницы,

Перкету мне! И миску гуляшу!
А на дворе сейчас такая стужа.
Трактирщик, не  кричи,  я ухожу,
Как лист увядший падает на душу…