по ту сторону цветущего сада

когда мы расходились,
я забыла сказать,
что это последняя,
если не врать.

что я уже больше не вишня,
холодная от сладкого инея,
ещё с костью внутри
и пока что достойная имени.

я забыла сказать, что не дышу,
как нормальная ты по нему,
или кому-то ещё не дышу.
у меня всё чуть-чуть по-другому.

я забыла сказать, что давно
ты для меня – никто.
я для тебя весь мир,
но мне, увы, так всё равно.

я забыла сказать, что обрежу
провода на твоей электричке.
ты сказала бы мне, что я брежу,
а я сплела бы из них косички.

я не только тебе не сказала,
что немного другое там,
по ту сторону цветущего сада,
что немного грязнее ада.

там внутри меня бочка с ошибками,
за которые мир осуждает,
а мне так нравится быть ошибкой,
чувствуя, как меня убивает

грязный патрон этих грязных улиц
шумного города, в шумной толпе
нахожу для себя увлечение.
я забыла сказать тебе.

под хлопковым не видно ничего;
что там внизу, тебе не надо видеть,
как проскользает сквозь горящее панно
его ошибка – теперь и моя ошибка.

я вся в ошибках, каждый сантиметр
пропитан очень, очень чёрными ошибками.
не приближайся ко мне ни на миллиметр,
если не хочешь стать моим большим ушибом.

я не сказала, что это был план
побега от таких как ты хороших,
попытки влиться в этот бешеный бедлам,
стереть кого-то на тебя похожих.

всего лишь пару раз, потом ещё немного.
да, хлопок плохо прикрывает.
зачем он нужен? пусть другие знают,
пусть каждый в этом мире знает.

какая я ошибка... мне так нравится
творить их по углам в потоках глаз.
и всё, что до зари останется –
немного хлопка, только не на нас.

забыла ли тебе сказать?
скорее, я и не хотела.
тебе ли это надо было знать,
когда вдвоём нам глубоко плевать.