Эпитафия

Ветер, как мать дитя, качает колосья,
Чьё золото по карману и нищему, и королю.
Всё, что сказать не удалось, я
В этот миг вместе с тобой хороню.

Белый платок из моих дрожащих ручонок,
Как ковёр-самолёт, утративший силу,
На крышку гроба упадёт обреченно.
И с сердцем иссушенным, чёрным,
Под стать черносливу,
Дырявым, изъеденным болью,
Как молью одежда в шифоньере усталом,
Я стану,
Словно обнищавший глазами художник,
Рисовать по памяти то, что
Тьмою сокрыто теперь.
Ведь, как актрисе жизнь без назойливых камер,
Без тебя невозможно представить
Беззаботную радость тех дней.

Там мой несмолкаемый смех от твоих забавных пародий.
Тишина без оглядки бежала, тебя завидев едва.
И эта трусиха, теперь, когда ты мертва,
По-хозяйски средь могил верховодит.

Твой гроб слишком мал.
В нём места хватит едва ли
Для всех несметных преданий
Про твою отзывчивость, щедрость, и доброту.
И сейчас, запоздало, как боль от похмелья,
Приходят слова, что сказать не посмел я,
О том, как же сильно тобой дорожу.

И эти слова, что по глупости скрыл я,
(Надеюсь, ты меня сможешь простить),
Распустятся над могилой рядами алых гвоздик
И долетят до тебя, сев ветру на крылья.

Солнце греет так, что кожа скоро слезет, как воск.
Каждый луч обжигает, словно ветка крапивы.
Ну а я до костей почему-то промерз,
Стоя как брошенный пёс, у твоей безмолвной могилы.

2019