четвертое неотправленное сообщение

твоя эстетика это ветер наждачкой по замерзшей щеке, внезапная мысль о мефе (хуже если отце) и suck my dick на сортирной стене. от меня отпороли лоскут, я разбитая напополам с остатками пряника возвращаюсь, ластясь о кнут, как будто не зная что будет дальше. очнись, дорогая, он ****утый, звезды не врут.

знаешь, а я хуже всех своих бывших. мой вайб это плакать у синагоги розовеющим вечером, довести психопата до срыва и пораниться о газетные полосы. заставь ее покраситься в черный, чтоб представлять меня, таская девку за волосы.

притворись, что ты б-г, что тебе лет пять. ведь никто никогда не узнает, что мальчишку с болотной фамилией и паскудными взглядами недолюбила холодная мать. квинтэссенция мудака поебывает новый девичий мозг, опять и опять наступая на те же грабли. nothing new, позавчерашние новости в ежедневной вечерней программе.

твоя эстетика это пергаментное детство и самокрутка из травм, дрочить когда бьешь очередное сердце (hate love) и плакать когда открываешь порнхаб.
спрятанные слезы из рваного свитера льются на мой сборник поэзии,
кап
к а п

в первый раз я почувствовала себя в разы сильнее и злее, когда в младших классах резала вены, во второй - когда в семнадцать пыталась пепел разжечь, в последний - когда писала с мольбами тебе.

и кстати, игра не стоила свеч.