Я в речи позабыл согласный холод,
Наш обоюдно острый нож в груди,
А гласный свет, окажется так морок,
И станет ночь на крик свечей идти.
О быстрая прилежность мимолёта,
Случайная, сквозь вечности веков,
Безудержная для людей невзгода,
Инстинктом душ, колеблется домой.
Как грация, аукнувшийся шкодник,
В замахе мира, воздухом исчез,
И в рот небесный овод облачённый,
Мне в легкие, цветы овить залез.
Грация ветра
© Copyright: Артём Сербский, 2024
Свидетельство о публикации №124080602386
Свидетельство о публикации №124080602386
Рецензии