Человек, что вечно спешил

Эту историю мне поведала мать,
Она про человека, что был такой же, как все.
Он мечтал всегда и везде успевать,
Но нигде не успел.

Спешил на работу, торопился домой он.
Его, как и многих, поглотил быт,
Но изо дня в день человек делал вид,
Что всем стопроцентно доволен.

Он другим помогал, но делал всё второпях,
А спешка в этом деле – слабый помощник.
Такая помощь – словно приложить подорожник
К ноге, что превратил в кусок мяса снаряд.

И за какое бы дело в очередной раз ни брался,
Тут же успеха добиться стремился.
Гонялся за журавлём, не замечая синицу.
Пару раз проиграв, неизменно сдавался.

Он мечтал о большой и чистой любви,
И, почувствовав близкое что-то, спешил.
Оставался в итоге один и заново шил
Лоскуты своей рваной души.

Он так хотел видеть в людях свет,
Что поспешно их обелял.
И свою веру в них не терял,
Когда его кровь с их лезвий стекала на снег.

И тогда он жадно старался втянуть
Январского дня свежесть и чистоту,
Но всё перебивал запах крови во рту,
И глыба льда свалилась на грудь.

Такую историю мне поведала мать.
И мораль её бесхитростней некуда:
В тот самый миг, когда он на снег упал,
Он не спешил умирать.

2017